Дождик, дождик кап-кап-кап… Дождик, дождик, лей, лей, лей...
(Из детского заклинания)

Хочется дождя, майского, теплого, с грозой и без. Чтоб стук дождя. Чтоб капли на лицо.

Хочется дождя вечернего, когда идешь и уже ничто неважно. Ничто.

Летний дождь, который возвращает в детство. В лужи, по которым можно смачно прыгать, не жалея сандалий, а потом глазеть на дождевых червяков – мини-модель иного, живого, почти марсиан.

Хочется дождя, чтобы он все стер, смыл, скапал. Все эти глупые споры, вражду и обиды.

В майский дождь все становятся одинаковыми – мокрыми, немного растерянными, с мокрыми ресницами.

Ему невозможно не улыбнуться. Ему нельзя не открыть окно, найти повод выйти из дома, из офиса.

Дождь наш общий. Везде. Того чопорного англичанина, благодушного кыргыза или танцующего мальчишки из племени масаев, вызывающего священные капли с неба.

Песнь дождя – гимн всего мира. Вспорхнувший, летящий, как голубь Пикассо.

Мы все устали. От шума.

От шума лицемерия, лжи, подмен.

Послушать, услышать песнь дождя – это такая роскошь.

Подари, май, нам дождь.

Дай послушать тишину.

Жаркынай Куват